diáfanas luces del cenit
se deshilachan en sombras
desamparado de esos rostros al fin
cae al grito, la muerte al silencio
pesa en sus manos el amor
flores y el reloj, trémulas canciones
en la boca rota sangran
incompletamente.
"Como nadie tiene conciencia del “control” de los manuscritos, y aun de existir dicha conciencia, esta no intervendría en mi obra, sino como referencia simbólica a la licitud de la temática, propongo que se olvide cada palabra a medida que ella se lea." ("Advertencia" L.A Spinetta) + Así y todo nos ponemos a escribir cada vez que nos da la gana, nos sentimos bien, mal o nos silban al oído algunas palabras, rimas, versos o nada de ello y ahí están, esperando.(Eso es todo. Lo que vendrá) + [GP]*
1 comentario:
Este poema me resulta conexo, en alguna manera, al último que escribí en mi espacio. Hay veces que las palabras de otros se nos parecen.
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